Смело шёл по жизненной дороге,
Мог ли он когда-нибудь посметь
Думать, что вот где-то за порогом,
За углом его вдруг встретит смерть?
Жил и не тужил на этом свете,
Труд любил и женщин, и вино...
Нас встречал с улыбкой и приветом,
А теперь ему уж всё равно...
Как журавль, отбившийся от стаи,
В замыслах высоко улетал...
На досуге жаркими устами
Вдохновенно Тютчева читал.
Гражданин, философ и учёный,
Не любил зазнавшихся вождей,
Равный среди белых, жёлтых, чёрных,
Делал, что полезно для людей.
Сорванный, как лист до листопада,
Прихотливо ветреной судьбой,
Как солдат, убитый из засады,
Увлекавший роту за собой.
Как ребёнок был он чист душою,
И своим путём по жизни шёл
Родиной и малой, и большою.
Вдруг упал, хоть путь незавершён.
Рядом с ним привыкнув жить при деле,
Видим, отойдя на час от дел:
Листья на берёзах поредели,
Он оставил свой земной предел...